MORERA BLANCA

Soy un maniquí al que le tiran piedras
zapatos bicolor y cinturón verde neón
voy a la cabina que tañe y no te lleva
espejo, castigo de piedra
siete años de mala suerte

Las moreras forman un círculo
de sombras, me pego a él
la piedra cae y la cabina tañe
¡Maricón! El suelo de tierra
se mancha de moras
que con mora verde no se quita

Redobla el techo de la cabina
las hojas polimórficas tiemblan,
me siento en el sobresalto,
meto la mano en el bolsillo
y salgo, me cubro de sol
¿dónde me meto?
¿en una caja de zapatos?
soy un gusano de seda
me ovillo sobre mí mismo
suelto un hilillo por mi boca
me hago un hueco, mi capullo
soy larva, soy mariposa
en una hoja de morera que se mece
y se mece, con mis zapatos blancos y negros
y mi cinturón verde neón
me agarro a la hoja
la piedra me ha traspasado
la llevo dentro al salir de la cabina

Cojo el autobús y me bajo en el puerto donde me esperan
aunque lo cuente, nadie me cree. Todo de negro, tengo la piedra bien sujeta.

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CABALLO SIN SÁBANA

Liendre no es orgullo, maricón
más bien complejo de mendrugo
sí, pan con queso, te lo repito
ruido de pobre, corazón
te he dicho que no
¿cómo hay que decírtelo?, ¿cuántas
veces hay que repetirlo?, pareces tonto
sí, ya lo sé, nada de sentimientos
cansino el cofre de las miradas
furtivas a las tantas, ¿un bar gay?
otro no, no me digas, no
demasiado algo, ¿una sauna?
borracho, ¿dónde me lo guardo?
eran cosas, unas canicas
una foto de carné, una bovina
de hilo, unas tijeras que no cortan
distintos botones, me pierdo
en una caja de madera no es
un laberinto, no soy Teseo,
mucho menos el Minotauro
estoy de más, nunca de menos
de escuela me viene
no sobra nada donde hay faltas
¿me quejo alguna vez?
azúcar, ya lo dijo una grande
piensa una palabra
asco, mi favorita
no es una carrera
no llevo sombrero
soy elegante y estoy desnudo
no corro como caballo sin sábana
apuesto a que no gano

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PINZAS

El viento y las palabras
gente que habla para que se le escuche
todo son palabras
¿cuántas palabras caben en un trayecto?
palabras de madera, de hormigón
no debería pensar mal
no acierto, lejos

Se entiende
la bañera, una escalera para subir
al cielo de la segunda residencia
la vieja canción, un miedo recurrente
arriba, por ti no seré
me muerdo la lengua
entre la hierba no hay enemigos

La parra no se queja
cuando la arena le cae
y esta desearía dejar de molestar
ruido de manos y platos
una tortilla francesa
el huevo poco batido
un gato viejo prefiere estar a cubierto

Ahí me han dado
no atino, un camino mecánico
me suena ese cuervo
una patada a la puerta
y ya estamos, san Ocupa
poseído en mi propia casa
¿esta voz es mía?

No repliques, ¿para qué?
espera la nube en el valle
la tierra roja, la montaña rosa
el horizonte naranja, el olivo
las curvas con sorpresa
la toba, la pita y el barreño
el número cuatro

Un cuadro el mío, no eléctrico
me enciendo igual que me quemo
suceden cosas sin que haga nada
controversia entre la risa y el piso más elevado
perdona, desayuno incluido
que más quieres, un bollo de leche
se cruza un marica

El acento es mío, tuyo es el gusto

Henry Purcell, Cold Song

¡Qué fácil cuando se sabe tan poco! Enciende las velas de un candelabro para ver donde escribe. La noche se ha hecho de repente, vino sin avisar. Una invitada molesta que intensifica el ruido. Lleva días encerrado en su cuarto porque no quiere que nadie le moleste. Quien no le viene con un cuento del Rey, viene con una historia de la curia o un encargo urgente para un festejo. Mira un retrato de su tío como quien mira a un santo Cristo. Le exasperan todos, sobre todo su mujer o alguno de los criados que le piden que no olvide comer. Tienen terminantemente prohibido importunarlo pero siempre hay algo. Desde que le concedieron el cargo de organista de la capilla real, no lo dejan en paz. Todos piden y piden. El sólo quiere concentrarse en la obra que compone y en ese momento todo le ahoga. Se acuerda de su hermano Daniel, de cuando componían canciones para borrachos y gente del mal vivir. ¿Cuándo se volvió todo tan grave? Ha dedicado toda su vida a tocar y componer, y ahora parece que su biografía se reduce a una sucesión de méritos y logros. ¿Y la música? ¿Dónde queda la música? Se siente viejo aunque apenas tiene treinta años. Qué mundo más cansino. Le escuecen los ojos, se sienta en un sillón más cómodo para pensar la armonía que tiene atravesada. Una espina, un tronco en un banco de arena. Solo hace repetirse. Se lava la cara, se seca con un paño que descansa en el aguamanil. Decide salir a dar un paseo por Thorney Island, no quiere encontrarse a nadie, así que está alerta a todos los ruidos de la casa y no se pone los zapatos hasta salir. El aire fresco le sentará bien. Decide encaminarse al río, quizás sus aguas maten la desidia que no le deja componer. Adoquines de granito oscuro enturbian el camino. Ha llovido y suelo está resbaladizo. Pasa algunas casas de ladrillo apenas encendidas. La noche oculta sus pensamientos vacíos y se refugia en las negras aguas del río. Se sienta en un banco de piedra, la humedad se adhiere enseguida al abrigo que lleva puesto. Se abotona bien, se sube el cuello y se cala el sombrero hasta las cejas. La oscuridad come sus demonios. Todo cuanto le rodea enmudece. Solo escucha sonido de pasos. Observa las aguas dóciles donde se acoplan los botes a las embarcaciones atracadas cerca. La vida es eso, un lienzo opaco. ¿Quién tiene miedo a la noche? Ese cuero borroso que reluce cansado. Se levanta helado, el relente se le ha pegado al cuerpo. Tiembla de pies a cabeza. Decide volver a casa atravesando los jardines de la Abadía. Qué noche más oscura, sin luna ni estrellas. El frío ilumina sus ideas. Ni un alma, qué tranquilidad. El sonido de sus pasos se aceleran, atraviesa la sombra de los árboles cuando llega a casa. Su mujer ve sus ojos iluminados y no dice nada. Sube las escaleras de dos en dos. Se sienta al piano, y sin ser consciente le sale toda la melodía que se escondía en el ruido de los otros. Una queja repetitiva, un lamento imperativo que solo hace repetirse, “¿Qué poder tienes tú sobre mi voluntad? Apenas puedo moverme o respirar, dejadme, dejadme”. Una canción fría al fin salió. Toma un té caliente que le sirve su esposa junto a la chimenea, tranquilo puede perderse en las llamas durante un rato. Frances prepara el pan para el desayuno y observa como Henry se queda dormido.

NOMI

-Qué gente más irresponsable
cómo me cabrea su falta de rigor-.
Perdona, tienes un trozo de espinaca
entre los dientes, un paraíso
verde, qué pronto aparece Lorca
y Nomi en Nueva york
entre el horror y las ganas
el anzuelo no fue Wagner, fue la Calas
una madre puede querer más
a una oveja que a un hijo
esto no viene a cuento
En falsete se puede cantar todo
el barroco sin utilizar un vocoder
la coraza del excéntrico
se puede ser todo y nada cuando la vida es barata
epatar requiere un trabajo profundo
A él, el hábito lo hizo, usa un señuelo
en blanco y negro, un tuxedo
ante un público atónito
abre el paraguas en la cuerda floja
un cruce de culturas en la novena avenida
la gracia de un meteorito
Un contratenor siempre acompaña
en su isla interior de apartamentos
lo escuchan cantar y huelen
la preciada repostería alemana
¿a quién le amarga un dulce
cuando se tiene mal de amores?
De Omni a Nomi, el no siempre por delante
de repente, irrumpe un hielo segador
se oyen lamentos, suplicas, un trueno
culpan a la vida depravada de maricones y yonquis
cáncer rosa le llaman
remember me, remember me, remember me
Nomi, estrella fugaz y en la muerte solo

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Un abrazo y feliz Sant Jordi.

PALMERA CANARIA

Desde que murió Miguel
ha quedado de aparcacoches
con humos que ni le van ni le vienen
a la espera de una propina del cielo
No fue Conchita ni Andrés
ni Mari la del Refrey, ni Anita, ni Salvador
ni Paca, el basilisco, con su ventana de jazmines
fue el progreso quien la abandonó
en el número 16 de Dos Hermanas
sitiada de coches, bordillos y aceras
en un barrio de bloques blancos y bajos
con parches de aluminio

Jardín de lantana y malvarrosa
con setos de olivilla
camino de tierra
dulce sabor de acacias
ágora de moreras

Sola, con su penacho de ramas secas
espera que alguien le explique
y si no que venga el mirlo y lo vea
a dónde se fueron
aquellas voces, aquellos roces
las noche de sillas a la fresca
la reunión de vecinos
el ruido de abanicos
grillos, chicharras
ya no se ven las estrellas
no baja María, ni Joaquina va a la iglesia
ni Carmen viene con perejil, ajos y limones
fantasmas, ropa tendida
nadie me llama a gritos

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Ya está llegando SOLOLAVERDADESSEXY a su destino, el número 1 de Morsa Lírica. Desde el inicio de la editorial en el año 2000 he ido creando colecciones, que se añadían a Morsa madre: Música para morsas, Aivuk, Walrus books, Morsa Cosas y ahora la poesía. Las colecciones nacen de una necesidad editorial que puede ser baladí o que la propia experiencia te lleva a diferenciar. No sé a que viene todo esto y por qué he empezado a contaros vida y milagros del editor. Lo importante es que están llegando los libros a su destino. Como contrapunto a la alegría, me ha salido un orzuelo en el ojo. Ayer quedé con una amiga poeta para darle un libro, ella acababa de tener uno. Como un espejito de tiempo donde se refleja el final. De una poeta a un poeta; la enfermedad fea, la palabra hermosa: orzuelo; yo como Sísifo, cargando con una roca en el ojo preguntándome cuándo se acabará este castigo. Por lo demás, en este metro cuadrado donde vuela la imaginación espero a que caigan las brevas.

Un abrazo.

Logos de Rafamateo

Kay Sage

La montaña le hace sombra. La montaña tiene forma de hombre, de convivencia, de matrimonio. Ella, la amiga de nadie recoge los vasos de los artistas que han venido a visitar a su marido. La invisible es Mrs Tanguy. Todos la desprecian por ser de clase alta y haberse casado con un noble italiano, pero le dejan la despensa vacía. Siempre de espaldas en la ventana de su marido. Estos artistas se parecen entre ellos, con sus pequeños ojos necesitados de aprobación. Ella que solo quería pintar, está de ama de casa, y él, de bohemio. Una cárcel de amor en una granja en Woodbury. Se aparta de las risas abotargadas que no llevan a nada, no está de humor. Se va a la cocina donde toma un café bien cargado y se dirige a su estudio. Últimamente describe un mundo particular, figuras enteladas en andamios arquitectónicos. La soledad como rascacielos. Su puerta gris, plasma de líneas frías. Coge sus pinceles y por fin se siente tranquila, a años luz de la sombra alargada de la montaña. Desde que llegaron a Nueva York su obra se ha fortalecido, de hecho, su marido está celoso. Hace comentarios vejatorios sobre sus cuadros, y a veces le puede la violencia. No se gana ni pierde en ese juego, solo la anula. Debería de una vez por todas acabar con el genio, de una vez por todas. Desentelar y vivir. El artista también es un hombre en el túnel de la envidia. Decide no pensar en ese asunto. Yves es la única persona que la comprende, su único amigo. Todos cometemos errores y él la quiere cuando están a solas y trabajan en su estudio de madera. No tiene sentido darle más vueltas. Pasa la tarde sin que nadie la moleste. No va a preparar nada para la cena, que se preparen algo si tienen hambre y si no, hay algunas sobras. Decide salir a pasear, alejarse le hace bien, sabe que cuanto más tiempo pasa sola, más lo echa de menos. Tropieza con una piedra que le sale en el camino. Queda sentada en el suelo de una forma ridícula. Desde el suelo ve un estanque cerca donde se reflejan unos arces color otoño. Se ha hecho daño en la palma de la mano al sostenerse, menos mal que es la derecha. Siente un dolor agudo, una pequeña piedra se le ha clavado en el monte de Marte. Se limpia como puede y se dirige al estanque para lavarse. Se inclina en la orilla y ve su rostro de cuarenta y cinco años reflejado en el agua. Intenta borrarlo con la mano dolorida. Recuerda el rasguño y se frota con la otra mano. Cuando ha acabado aprecia la belleza de la charca, es casi esférica como si hubiera sido construida por la mano del hombre. Un espejo que refleja la vegetación y el cielo, estático, como una foto. Se siente observada. Se gira y observa como a unos pasos un hombre negro se quita el sombrero. He visto cómo caía y he venido a ver si necesitaba algo. Hasta ahora nunca había hablado con un hombre negro, al menos nunca a solas. Siempre ha tenido una curiosidad enorme pero la norma lo hacía desaconsejable. Los ha visto bailar y tocar música, trabajar en casa, los ha visto cientos de veces, pero nunca había hablado con uno de ellos a solas. Le agradece con un gesto la preocupación, le dice que no necesita nada que solo ha sido un rasguño. Y vuelve a mirar su reflejo en el estanque. El negro se despide educadamente y ella distraídamente le dice adiós con la mano. No logra comprender el gesto de su mano, debería haber aprovechado la ocasión para entablar conversación. En momentos como ese su mente se cierra cuando desea abrirse, cosas de las buenas costumbres.

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Recupero este viejo poema de “Dientes”:

HE ENCONTRADO UN SITIO

He encontrado un sitio soleado
unos jardineros plantan palmeras
y plataneros, mi habitación propia
¿será la calle? Un fogonazo de luz
me deja ciego, aquí estamos
mi móvil y yo, rayo me parta mal
las maldiciones son deseos
la teoría de la conspiración
quema una ramita de romero
por si acaso, con este sol mañanero
ríase, ande el poema. Escucho hablar
en francés a unos turistas que buscan
el sol de corazones, ¿serán la liebre
de Alicia? La cara de escamas doradas
la calle Camas, calle de putas en Málaga
ahora apartamentos de un malasombra
pesetero, ¿un ramito perejil?, eurero
qué mal suena. Ahora tomo el sol
en un suelo amarillo, la sombra
de una paloma revolotea, cruza el aire
soy reflejo, aire caliente frente voces
cantos, ruido de ruedas de skaters
soy silueta, trapo puesto a secar
qué a gusto estoy aunque tengo
una clase, suma y sigue
la poesía no da de comer
y el dinero no te da pa na
ni pozo ni gozo
lo mismo abre que cierra
como las piernas de un ciprés
en un carmen de Granada
si no se guardan las tijeras
llaman la mala suerte
otra batalla perdida

Si has llegado hasta aquí tan agustito, haz que salte la liebre.

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Un abrazo

Los patos mariquitas de Musarañas

Han quedado esa tarde de verano para dar un paseo entre nenúfares de golosinas. Están en la edad del pato, esa que enciende el sexo pero todavía no es bien comprendido. Miguel, que es hijo de un pato forastero, se ha acicalado y parece un pirulí de fresa. Junto a su amigo se dirigen al bullicio de la charca donde otros patos se divierten haciendo travesuras en un incendio de colores. Perdidos en la ternura de la tarde veraniega están tranquilos entre lanzas de alhelís. Últimamente lo han pasado mal porque los otros patitos de la charca les graznan sin cesar, mariquita. Ellos, aunque no comprenden el canto, saben en su fuero interno que tienen razón, pero lo que no entienden es a qué viene tanta crueldad. Pasean entre eneas y helechos de agua cuando son interrumpidos por un grupo de patitos que los rodean al instante batiendo sus alas con destellos verde brillante para mortificarlos con el insulto. No tienen miedo porque están rodeados de patos vecinos y saben que no va a llegar la sangre a la charca, pero se sienten incómodos y avergonzados e intentan zafarse entre plumas. No dicen nada y siguen su camino apresurados. Se camuflan entre los juncos que hacen relucir su desánimo. Miguel murmura a su amigo, no hagas caso, en breve, cada uno de ellos te pedirán que te escondas en cualquier descampado para compartir pajas y plumas.

SI HAGO QUÉ

Simular que no podemos multiplicar
panes y peces ni andar sobre las aguas
ni el amor se hace carne ni vino
recordar que en mi pobreza
he intentado construir más que restar
que es costumbre vivir con el agua al cuello
día a día, paso a paso
el viento a levante y a poniente
sopla y es estar vivo, desnudo
te golpea la arena y caes
de un bulbo a otro
por un cuello estrecho
la arena, la duna, el mar, el tiempo
todo cae flácidamente
en esta plaza al sol ya no importa
a Åsa Öhrn, ya nada le importa, sólo este ahora
penitente de rodillas de arcilla
que al horno a veces troquela
y pide a Dios la grieta
o el pájaro en mano, volando
sin forma, ni significado
la piedra en la mano te hace culpable
canta, que caen lágrimas

Si has llegado hasta aquí agárrate fuerte y pide a la liebre que se acabe la guerra ya.
Porfa, dale al like y suscríbete si apetece por poco más de un duro.

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Un abrazo.

ESTO NO ES

Escribo y te miro por el rabillo del ojo
¿Qué haces hoy? La mañana gris
mi chaqueta marrón, no sé si pega el día
o yo, cruzo una avenida, la más grande
dicen de Gracia, el pañuelo anudado al cuello, casi vuelo, me ahogo, paro
cuento los pasos, treinta y tres
no hay vía sin crucis
el miedo tiene orejas grandes
el miedo me tiene, me coge, me asfalta
me aparca como a un burro dócil, orejas
simetrías y no sinergias, la liebre de ojos sangre

Un abrigo verde ruleta se cruza
uno de esos que habla solo mientras anda
febrero y no hace frío, yo escribo en la misma plaza de otro poema
de bancos de mármol negro, golpes, sonido de ruedas
la tarde no abriga, no hace frío
¿qué es antes el abrazo o el cariño?
ausente, el pensamiento camina
tiene botas de cuero marrón
ahora vuelve, ahora se pierde en una ocurrencia
me meto la mano en un bolsillo, no encuentro
no sé dónde están mis gafas
la bolsa blanca llena de papeles viejos
no era eso lo que buscaba

Suelo universo muy temprano, mañana
de pocos amigos, se oyen roces
una equivocación acertada en el metro
pienso en los desayunos en el Pinotxo con Julia
ahora que crece la mentira
es fácil hablar con la gente que quieres
no es fácil contar, en un poema
es concepto, siglos, no es oro es plátano
toses, el camino lleva a una plaza
jardines colgantes, homenaje
a cuando mi abuela vivía del estraperlo

Si has llegado hasta aquí, te dejo esta canción popular y ya sabes si te gusta dale al like y si quieres hacer saltar al poeta subscríbete por un poco más de un duro. En tiempos en que el Imperio, esperemos, da sus últimos coletazos, recordemos Cole Porter y por supuesto: ¡No a la guerra!

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“¿Estás abajo? Bajo”.
Ayer se me pusieron los pelos de punta hablando con Javier sobre la situación en que vivimos y comprendí que se acerca una buena si estas guerras no se acaban. Me dieron ganas de comprar legumbres por si acaso. He pasado mala noche, con sueños que al despertar quería quitar de mi mente y no me permitían recuperar el sueño. Menos mal que al despertarme me ha mandado un mensaje con un artículo del “diario.es” en que decían que van a publicar los diarios completos de Cansinos Asens y con esta alegría me siento en una silla y te escribo. Las lentejas se me olvidaron. La PREVENTA va bien 88/90, todavía queda algún que otro rezagado, a ver si… Me ha dicho la imprenta que recibiremos el libro la semana del 26, así que pronto lo tendréis en casita. Muchas ganas de tocarlo y olerlo. El poema de hoy muestra que escriba lo que escriba fábulas, cuentos o poemas, la obsesión va por dentro. Os dejo la fábula y el poema, espero que os guste. La banda sonora acoge en brazos a Irán.
Un abrazo.

Iustración de José A. Troya para la fábula.

De Musarañas: EL PESCADO HIPNOTIZADO

Mi padre, como el hombre primitivo, tenía un conocimiento de la naturaleza que yo he perdido, un conocimiento relacionado con los alimentos, pero también con el medio donde vivía. Sabía perfectamente dónde encontrar tagardinas, borrajas, ortigas, espárragos, bledas, cardos, berros, hinojos, palmito, paladú, caña de azúcar, hierbas aromáticas de todo tipo, madroños, moras, endrinas, grosellas, castañas, bellotas, naranjas cachorreñas, nueces, higos y almendras. Sabía como cazar todo tipo de pájaros y conejos, donde encontrar nidos, ordeñar vacas, cabras y ovejas, y matar todo tipo de animales, pero su mayor habilidad sobre el reino animal la encontraba en el mar. Conocía la potencia salada de las lapas, el oculto esplendor de almejas y coquinas, la riqueza escondida del erizo, la abundancia de las rocas con anémonas, mejillones, cañaillas y caracolas. Tenía una paciencia infinita, que es la mayor virtud de todo aquel que ha pasado hambre. Caminar y alimentarse es la herencia del que conoce como nadie la flora del pensamiento y la fauna del monstruo interior. En la playa se quitaba el bañador cuando había la profundidad suficiente de la discreción y nadaba con un solo brazo. A veces, se quedaba parado, como hipnotizado por el nado de un pez, y cuando menos te lo esperabas, hundía el brazo y sacaba un voluminoso pez sin darle la menor importancia. Y no sabías si era él el hipnotizado o era el pez quien quedaba preso en su inteligencia.

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ESCRIBO EN EL METRO

Prisión de espalda
naranja, escribo en el metro
para, déjalo, cuando no hay
nada que contar
se sacan los dientes
lobo de versos mustios
algún día tenía que ser
¿cuánto pesa?
amarga cada palabra
un kilo y yo de la mano de mi padre
en una pita primero se oye
después se mira
cuidado, te pinchas
oculto el nido, oculta la pluma
se buscan espárragos del Camino
¿no eran botas?, alúas con alas de plata
costillas para quebrar cuellos de pájaros
junto a una piedra, ¿son tagardinas?
señala con el dedo la savia roja,
todo hiere en el cardo
son habas contadas, tierra hueca
dura, grietas, barro cocido
carmín en campo de vinagretas
cerca de unas casas de rubí, muralla
de fuego en una fábrica de ladrillos
saluda el olor a pan caliente
tía Isabel me tienta con un dulce
corona de guinda con tres bolas
el aire muerde la masa que aumenta
descansa junto a la pala de acero
mientras crujen troncos al fuego
nos vamos, camino de lozas rojas
vestida de negro, mi abuela
barricada de trapos al sol

Gracias por haber llegado hasta aquí y no olvides que la gaviota tiene un pico poderoso.

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Si presionas el botón de la liebre salto.

REMEDIOS VARO

Llévame a la habitación oscura, cierra con cerrojo y tira la llave. Escribe apresuradamente en una hoja de papel. Es la idea que le ha venido para realizar su próxima obra, pensamientos, imágenes yuxtapuestas, humo de ideas: una mujer que tiene dolor por mantenerse erguida está vestida de arpillera. El traje la hace y la sujeta. Solo podemos ver su rostro congelado y las manos. Una mujer cabra con cabellos de asta está en un claustro románico iluminado por una vela. El suelo es un damero de madera donde llaves de diferentes estilos bailan formando la esfera del eneagrama. La mujer sostiene en la mano izquierda un alambique del que gota a gota surge un río. Hay tres ventanas ojivales, en la primera vemos un gato que observa ensimismado lo que ocurre, en la segunda el agua del río huye y a lo lejos se convierte en hielo de estrellas, en la tercera es de noche y la luna se esconde detrás de las nubes para llorar, desde allí brota un hilo que lleva siglos iluminado y atraviesa la habitación hasta llegar a la mano de la mujer que descansa en un cojín abotonado apoyado en una peana. En la pared de la izquierda la sombra de la mujer abre la puerta de una jaula con forma de huevo y un colibrí liba su quinta vértebra. Esa noche el sueño le ayudará a rematar el cuadro. Apaga el cigarrillo en un cenicero lleno de colillas y se dispone a trabajar en un encargo. Se endereza sin ganas y apoya sus manos en las caderas. Le viene un pensamiento, ni siquiera alma y espíritu son entes inmateriales, pero de algo hay que comer. El pescador dormido no pesca. ¡Gurnacurcarcar!, líbrame de la pereza y ayúdame. En el caballete observa el cuadro que no termina, el dichoso encargo de una familia rica de D. F. Qué fácil dejarse llevar, estudiar, investigar, imaginar. Enciende otro cigarrillo y en la mano izquierda sostiene un pincel de un solo pelo. Ve su rostro reflejado en el lienzo. Observa sus rasgos, sus cabellos de fuego, la delicada mano sosteniendo el pincel, el humo haciendo aureolas y cómo se acicala un bigote inventado, su cuerpo felino, sus ojos de alondra. El espejo la invita con el gesto de una mano. La puerta está abierta, puede pasar. Viaje sin peso, tránsito a una doblez en otra esfera. Mece sus cabellos para evitar despeinarse al entrar en una habitación de paredes de nopales y corales, apoyada en un suelo de piedra. Sentados a una mesa encuentra a todos sus maridos y amantes que llaman su atención entre risas. No se detiene. Los hijos de su primer marido le enseñan los dibujos que han realizado ese día, un gato ocho y un caballo blanco alado. De su boca brota una rosa que le recuerda que ha quedado con Leonora Carrington y Kati Horna. Sonríe. No sabe cómo pero va montada sobre un monociclo a gran velocidad. Observa el paisaje como corre y desaparece. Ella, la mano que da vueltas a la manivela de un pliego de papel enrollado. De golpe es la mujer que observa un cuadro fumando. El humo asienta su cabeza. No tiene prisa. Riega las macetas de su estudio de amplios ventanales. Se sienta de nuevo en el taburete para observar el cuadro. Uno de sus gatos pasa indiferente. Enciende otro cigarrillo, olvida el humo, el trasmundo. Se levanta del taburete y meticulosamente trabaja en el retrato de una niña que tiene el rostro triste. ¿Qué pensarán sus padres? Da igual, la suerte de la fea, el guapo la desea. Pinta lo que quiere y se acabó.

Gracias por haber llegado hasta aquí, y espero como siempre que por muy poco salte la rana.

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QUEDARSE A VIVIR
A Maspalomas

Un ciego se sienta en el metro
habla por teléfono con acento caribeño
“¿compro pan?”, se cruza otra voz
“¿dónde estás tú?, ¿donde te dije?”
el suelo gris de siempre, barrido de pies
“ya no tengo tiempo, me monté”
las voces se alejan, “pero, bueno
es lo que hay”, pudor de pobre
debería estar prohibido, ¿era el amor?
brazos de molino, aspas, cáspita
la euforia del vikingo y el holandés errante
cruce de molinos, ¿qué?, le preguntaré a Elías
jugo de significados, al final una playa vacía
en la película el mundo se acaba
maricón, ya no queda zarzaparrilla
¿qué será?, cancaneo de armarios
primero te la clavan
y luego recibes un cúmulo de nubes
en el horizonte soy una persona de mediana edad
se repite la pregunta, definirse es no decir nada
armas de marica, el número te hace
quién gritaba, “me río de todo porque yo lo valgo”
la muerte es un spoiler seguro, son casi las cinco
no llego a poeta si tú lo dices
agárrate bien, que te caes
llego al rincón de la indiferencia, la llevo
el gris ahora es azul cielo, no es tierra
es linóleo, si meces un pie será el universo
”¿cómo lo has llamado?”, una mujer aprieta la boca de su hijo

Gracias por haber llegado hasta aquí y ya sabes, haz saltar la liebre.

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VENTOLERA
A Nadah El Shazly

No me vengas con esas, ya está bien
la aguja y el anzuelo, sin hilo, sin carná
inútil como un poeta sin pluma, maneras
Tengo que escribir un poema redondo
debería pensar, tener una estrategia
saber antes lo que quiero contar, un tema
encontrar la estructura a medida
tener un plan para que trascienda
¿serían likes?
el juego del ego siempre es el mismo
cuanto más, más te haces notar
pan tostado con mantequilla
mejor cuanto más simple
ya lo sabes, no te pierdas en lo que viene
palomitas, pompas de jabón, aire
enreda el hilo en una calle de Larache
¿a ver si se ríe la vecina?, se ríe
inmóvil en una calle
ante un soneto de Trina Mercader
mejor hacer y no esperar, las paredes
apenas se sostienen como el cementerio
un guarda nos señala con el dedo la tumba
de un escritor a lo lejos
los europeos están
en campo santo, Quevedo
la misma mierda siempre, el viaje
hacia dentro, sopa de guisantes secos
un gato salta a mi espalda, cruza un barco
la bahía, un arañazo en la noche, mar
de muchos ojos de almendra verde, jabón
en un lebrillo, aceite de clavo, el diente
tanto pensar para permanecer en un verso
y cuidado, en cualquier momento sale la rima

Enciende la linterna y apunta bien
¿Qué es lo que ves? Ortigas
vienen de no huerto
la casa está destruida en el camino
barro y abedules, allí vivían dos hermanos

Si has llegado hasta aquí te mereces un salto de liebre y no te olvides suscribirte por calderilla:

Esta semana ando liado con la PREVENTA de SOLOLAVERDADESSEXY de mi amigo Bernar que, como muchos sabéis, tristemente murió en Madrid hace nueve años. He trabajado mucho para escucharlo hablar de nuevo en sus versos, ver su gracia natural y su mirada traviesa, a veces hasta socarrona, que se plasma en sus poemas. El resultado casi está, estamos a la espera de una foto pero para marzo lo tendremos saliendo de imprenta. Sabéis que yo vivo con lo puesto, pero eso no me impide dedicarme a los libros con mi pequeña y singular editorial, que siempre ha funcionado gracias al trabajo y la generosidad de muchas personas. También tengo que deciros que desde que tuve problemas de salud creía se acabada esta, mi faceta de editor, pero se ve que la bata de cola no me suelta y me hace bailar en soleá por rumbas. Y claro está, os invito a participar en la preventa para ayudarme en la edición de este libro. Se me olvidaba dar las gracias a todos los que lo habéis hecho ya, se os quiere. Interesados, podéis mandarme un mensaje por aquí y por allá.

Un abrazo.

SUBRAYADO

“Jamás encontraremos esa hermosa tierra”
estoy leyendo un libro de un joven
que visita cementerios en Londres para encontrar
amor, se queja de soledad
y busca su mirada en desconocidos

La ciudad de paseos como días
conoce la verdad del musgo y el brezo
y la lluvia de gatos en grandes ventanas
soy un snob, pero me gustaría llegar a ser excéntrico
bailar por unas cuantas monedas
en un cruce de caminos en Camden
vestido de dandy o Mariantoñeta
vender el mundo obrero a la salida del metro
gritar en una esquina de Hyde Park mis cuatro verdades
saludar a cuervos y ardillas
y navegar como falso marinero por sus canales
me apunto, subir las colinas de Hampstead Heath
e intentar encontrar sitios que ya no existen
quizás sea mejor así, preservar, this is
love song a una ciudad que ya no es
tizne, nube negra
que no cabe en una taza verde aguamarina
donde una katana baila sevillanas
y un sudafricano tiene un tiro en la espalda

Me siento a solas delante de un cuadro
los leones de Trafalgar Square no me miran
y los taxistas hacen que no me entienden
no practico mucho mi pobre inglés
tantos nombres propios, Belén, María,
Ana, Yolanda, Rie, Sofía, Darko, Philippe, Xavi, Hideki
nombres vivos, orillas muertas, el sur siempre pobre
me aferro a un bocadillo en una viñeta
en la disco los baños tienen agua caliente
a oscuras se palpa el movimiento
serpiente drogada y muda a la luz de una linterna
sudor y boqueras, cera y ojeras pintadas
mucha piel falsa, tul, plata y blonda
la pista gira, crepe de pato laqueado
y no puedo, no dejo, no pierdo el eco
de un cafre, tengo la boca como un zapato
por más besos que me dan, y en la mano un vaso

Muchas gracias por haber llegado hasta aquí, y no olvides transcribirte para que salte la liebre.

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Un abrazo

ANNAPURNA DEVI

Su padre le dijo que no permitiera que otra persona lavara su ropa, pero también, como la canción, la casó con un hombre que ella no quería. Se levanta muy temprano para coger la botella que le deja el lechero. Apenas duerme, porque con el trabajo doméstico y sus alumnos de sitar, flauta, sarod y canto, el día se le hace muy corto, y eso que lo pasa todo en casa. Desde que se separó del marido decidió recluirse en el sexto piso de Warden Road, y solo sale para ir al médico o al dentista. No lo sufre o al menos no lo dice. También con el nacimiento de su hijo se acostumbró a dormir a ratos durante años. Prepara un curry de pescado, mientras un alumno toca la flauta de bambú. Hay un vínculo estrecho entre cocina y música. La perfección tiene aroma, anuncia la presencia divina. Desde el fogón nota un leve imperceptible descuido en una nota y da un grito. Nityanand, su alumno, no se explica cómo puede oírlo mientras prepara la comida, y mira los sitars de diferentes tamaños que son su única compañía en esa amplia sala. Repite la escala. Annapurna abre las puertas correderas, ahora estoy contigo, excelente. ¿Te traigo un plato de curry? Mira como huele, como tu flauta. Nityanand no deja de tocar y sonríe con la mirada. Ella se sienta en una banqueta de caña redonda y escucha con atención. ¡Qué bonito! Parece que tienes mal de amores. El alumno exhala un sonido largo, profundo, meditativo. Un sonido pozo, flor de loto. Cuando termina, ella parece satisfecha. Huele a flores, Sharda ha venido gracias ti. Te lo agradezco mucho. Al alumno le sorprende el cumplido, no está acostumbrado, normalmente es muy severa. El busto de bronce de Alluddin Khan que descansa en la mesilla se queda pasmado. Su padre siempre presente. La práctica debe ser una forma de meditación o plegaria. Cada nota que exhalas debería tocar el alma. Venga vamos a comer. Desaparece por la puerta corredera y aparece al momento con una bandeja pesada con abundante comida y una jarra de té helado. Comen contemplando el mar. ¿Sabes?, por la tarde me visita un cuervo que come de mi mano. Me viene a la cabeza una idea loca que es la reencarnación de mi hijo. Mira, ese dibujo lo hizo él. El alumno observa una puerta que conducen a otra puerta, que conducen a otra puerta que conduce a otra puerta y así sucesivamente. Retira los platos y le dice, espera vamos a tocar juntos. Nityanand no sabe qué decir y lo agradece con un gesto de referencia. Son muy pocas personas las que han tenido la suerte de escuchar su sitar. ¡Que la diosa que lleva en los cabellos la luna creciente y se sienta sobre un loto blanco nos haga sonar con sabiduría! Desenfunda el sitar se sienta cómodamente sobre un cojín en el suelo y comienzan a tocar un raga. El alumno reconoce las notas, pero espera a comenzar. Quiere escuchar su maestría, hasta ahora solo la había oído hacer escalas con su voz. Con timidez comienza a soplar su primera nota. Pasan tiempo improvisando, felices con la brisa marina. Cuando atardece y la habitación se viste con reflejos cobrizos algunos vecinos se han sentado en los balcones para escuchar la interminable melodía. Con el último rayo de sol cesa la música. Se agradecen humildemente el olor a flores que impregna la habitación, el alumno sin creer lo que acaba de suceder sale por la puerta. Annapurna enciende la luz de una mesilla, acaricia a Munna que la sigue por la casa vacía. Todavía tiene la música dentro. Observa la habitación, el claustro donde vive los 365 días del año, la alfombra en el centro donde ha dejado tumbado el sitar, el busto de su padre, el cuadro de su hijo el cuervo. Apaga la luz y se dirige a la cocina, a través de las puertas correderas. Lava los platos, vasos y ollas del almuerzo, como le aconsejó el padre se niega a que nadie le sirva. Todos creen que, como músico, es una excéntrica, pero ella es de las que cree que hay cosas que no se pueden comprar con dinero. Cierra la puerta de la cocina, se ha mojado el fular malva. Sale al balcón a tenderlo cuando escucha el graznido del cuervo.

Gracias por haber llegado hasta la liebre. Recordad que siempre es posible que salte con una nueva suscripción.

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Me encanta seleccionar la banda sonora del poema, es una investigación de morsa sin prisas.

Si te gusta es el momento de darle al like en el corazón de abajo o dejar un comentario.
No hace falta suscribirse al substack, ayer se lo demostré a Pedrito. Gracias y otro abrazo.

YO NO CANTO

Poemas tristes o espíritu burlón
mil y un versos
páginas en desorden
no se es poeta hasta que te operan
los tornillos, ¿están todos?

Cayó un hombre de una torre eléctrica
caída libre, nunca más se supo
la manta cubre el miedo
mi madre baja las escaleras
saltando peldaños
el niño en brazos soy yo

Un fenómeno irregular
en Gallocanta llegan las grullas en invierno
el frío suena a lo lejos
alas, ruido de plumas de noche
un cristal de hielo en las manos

A un indígena del Amazonas
le preguntan si en su comunidad
aceptan las diferencias de género
Amor, cantaba Lolita
¿cómo tengo el corazón?
contento, cantaba Pepa Flores
el músculo del dolor, tonto y ciego
se repite como el melón de noche
la búsqueda de una evidencia
mi punto de vista
no es, no, nada objetivo
¿el deseo o las hormonas?
pregúntale a IA que lo sabe todo
repelente niño Vicente
por cantar llega la muerte
Vicente y la muerte
sin huella, no deja rastro
una sombra, un surco
desalojaron 400 personas de un viejo instituto
a ojo de guadaña

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Gracias por llegar hasta aquí.

OTRO AULLIDO MARICA

A Rosi Camero

Hace días que no salgo
por una cosa, por otra
me quedo en mi propio ruido
Mi calle está en obras
repite un sonido mecánico
hasta las seis de la tarde
Barcelona es mi celda
de santa y perla
repito de continuo
el tópico de “mañana”
o ¿eran Los Angeles?
María Isabel era de Cali
suena una campana en la plaza
el aire es gratis
deambular, airearse
no soy árbol, ni planta
el diente de un perro enterrado
melodrama una tarde de domingo
un espacio inigualable, el corral de aquel
la vida es cada vez más folclórica
extrema, más personas en la calle
no compares, menos lobos
la jauría humana
la peli de la avaricia
mi llanto cae en saco roto
los versos de un viejo marica
aullido de hombre
ronquido que despierta
las Cuatro Esquinas de un lugar remoto
llevo pantalones blancos y llueve
los macarras tenían nombre de toreros
van detrás de mariquitas
con más envidia que dinero

Si me dejo llevar encuentro mi tesoro

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A ellas que defendieron vivir con alegría: Rosi, Encarni, Belén, Marite, Auxi, Ana, Yolanda, María, Maite…

Maria Isabel era de Cali, Chancha Vía Circuito son argentinos.

Llevo pantalones blancos y llueve.

Los niños y las niñas bailan y sudan anfetaminas.

La canción favorita del DJ de Cristal.

I'll be around today
To be available for you to see

Magic fingers through my hair

Si me dejo llevar encuentro mi tesoro.

“Lord, I'll try for another day
To make my troubles in my own way
But I'm gon' tell you the truth, Lord, without a doubt
Nobody knows me when you're down
I mean nobody knows me when you're down”.

Nina Simone es una de mis personas favoritas con sus luces y sombras. “Freedom is to me, no fear, no fear”.

Descubrimiento de disco, una maravilla. No me canso de escucharlo.

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Me ato el cordón del zapato mientras tú te inclinas hacia la suscripción de pago. Te lo piensas y me pinto la ralla del ojo con khol. Donde salta la liebre está el poeta.

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Iba a poner algo de El corral de la Pacheca” como regalo por haber llegado hasta aquí, pero viendo una película de Singapur (Vigilados de Yeo Siew Hua), me he quedado anonadado con el trabajo en la banda sonora y claro…

LÁGRIMA

La patata con forma de corazón
la nuez en la garganta limitan
la geografía del verso
inútil el dato, carne viva
en salmuera, de ajos y dientes
está hecha la ristra, pensamientos
me cansa el yo y no me gusta hablar de los otros
no hablo, escribo en una pantalla
evito el brillo y la oscuridad del envés
mi luna portátil
se empieza por algo
y se termina con todo
una mosca se posa en la espalda
del hombre de hojalata, ¿un león?
he leído sesgo cognitivo, mea culpa
se pierde de lo que se presume
dispuesto a todo por conservar la cabeza
la mía, perdida en un lapso
la memoria y la uva moscatel
perfume de Campana, marisco
y catavinos de Lagrimas
serrín en el cielo
quien lo barre, lo abre
no hablemos del tiempo
se me hace tarde, no me da
el Big bang o la masa de croquetas
mi madre y sus zapatillas
Gabriel, no tengas mala sangre
en cincuenta metros cuadrados nos apañamos
me siento a tu vera una tarde de invierno
la tele acompaña y yo leo a Gracián
“La uniformidad limita, la variedad dilata…”
el radiador, una bombilla de pollo roja
en una palabra me duermo bajo la manta
hay pocos pasos entre el sofá y la cocina
guardas galguearías en un armario
del celofán del caramelo te haces un anillo
un gajo de mandarina para la boca seca
llaman a la puerta, María, ¿necesita algo?

Tengo un agave attenuata que cogí el día de tu entierro
lo llamo la planta de mi madre, le hablo y busca el sol
parece querer huir de la obra que hacen en la calle

Me ato el cordón del zapato mientras tú te inclinas hacia la suscripción de pago. Te lo piensas y me pinto la ralla del ojo con khol. Donde salta la liebre está el poeta.

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CÓMO NO

Quien viaja a una ciudad imaginaria
la sostiene de los pies a la cabeza
arrastra los pies así no se te escapará el hilo
o pagarás el suelo, enlosado, ordenado
no des explicaciones, solo faltaría
¿para qué? Cute es mono en español
hay prisas por llegar a tierra de nadie
es el sol, ¿el mar?, las estrellas no se ven
en la montaña mueren enfermos los jabalíes
no dejamos de repetir, nada es lo que era
imposible no es, todavía está, y ya es mucho
sujeta al negocio del trasiego
otras ovejas hacen la trashumancia
¿a dónde va ese oro apático?
viene de oriente el viejo cometa
no queda, ya no, China era barato
no puedo contar, tengo tarjeta
enseña la patita, es la muerte
no es vida, empieza a subir la cuesta
empinada las intenciones del poeta
viven como si fuera, por encima
otra tienda de lujo falso, el dependiente
se afila las uñas, ¿largas o hablas?
no me tientes, demonio de hombre
hecho no es derecho, la avaricia les puede
otra cadena, van juntas, la comida y la panadería
dicen que son de proximidad
los tomates son de autor, son las cinco
y no duermo, ¿cómo?, ¿ahora?
empiezo a darle vueltas a la rueca
no es un mensaje encriptado
me levanto en el espejo del baño
casi transparente mi cara frente
a una pantalla donde escribo, escucho
el altavoz del metro, día gris, cielo blanco
el jersey me queda corto, ha encogido
la gama de colores un libro abierto
ya es la hora, hola, ¿qué tal la semana?

Llego a Londres en noviembre
me espera la prima de un buen amigo
voy a hacer noche en su casa
al escrutarme decide que no
esaboría, por no decir otra cosa
la gamba de El Rompido
no recuerdo ni el nombre y ni el apellido


No sé si escucháis la banda sonora, a mi gustaría vivir en todas estas canciones:

Ahora tengo dos suscritores que son familia, pero os invito a seguir el poemario ayudando al poeta. La poesía no tiene precio, pero yo tengo que darme algún que otro capricho para estar presente. Se os quiere de todos modos.

BAJO A TIERRA

El turno, yeso y palustre, un ladrillo y luego otro
cerrar el agujero para quedar a ciegas
las fieras critican la izquierda
se les quedó viejo el discurso
eso dicen, vieja la empatía
en un bosque de jardineros fieles
Me da por pensar en ceibos y lapachos
perdimos la guerra, ganaron ellos
la mala leche flota en un barreño
yo canto a la luna como un perro
el bardo de medio pelo
Gloria, piel con tachuelas, el tiempo no
hace el olvido en este baile de San Vito
el punk en Fuente de Olletas
nace en El Burgo y va a morir en una bañera
la parada de bus en busca de la noguera
el arroyo, un movimiento de cadera
peligro, no se habla de los muertos
Mara tiene un collar de botones de peyote
pelos rizados y ojos verdes
en el aeropuerto de DF
la brigada Castaneda
tira del hilo y aparece
una fosa común en San Rafael
mi casa la señala una palmera
desnuda, un papel de cuadros
escoceses, cuadrado y redondo
la escena son solo apariencias
el traje se repite
risas locas debajo de un mirto, pita, pita
melón, cabeza de apellido
todo queda cerca, menos las cunetas
allí quedaron mis muertos
ahora que lo pienso no se puede atar
un cerdo con longaniza, tropiezo con el verso
no me lo tengas en cuenta
una cabeza vieja es como una cebolla

En moto sin luces camino del Rincón de la Victoria
me agarro al cuero en la noche, en la piscina
quedaron los brillos de una noche de San Juan
en la arena aparece un amigo enterrado

A Venezuela

Maldigo del alto cielo
la estrella con su reflejo,
maldigo los azulejos
destellos del arroyuelo,
maldigo del bajo suelo
la piedra con su contorno,
maldigo el fuego del horno
porque mi alma está de luto,
maldigo los estatutos
del tiempo con sus bochornos,
cuánto será mi dolor.

Maldigo la cordillera
de Los Andes y de la Costa,
Maldigo, toda la angosta
y larga faja de tierra,
también la paz y la guerra,
lo franco y lo veleidoso,
maldigo lo perfumoso
porque mi anhelo está muerto,
maldigo todo lo cierto
y lo falso con lo dudoso,
cuánto será mi dolor.

Maldigo la primavera
con sus jardines en flor
y del otoño el color
yo lo maldigo de veras;
y la nube pasajera
la maldigo tanto y tanto
porque me padezco un quebranto,
maldigo el invierno entero
con el verano sincero,
maldigo profano y santo,
grande será mi dolor.

Maldigo la solitaria
figura de la bandera,
maldigo cualquier emblema,
la Venus y la Araucaria,
el trino de la canaria,
el cosmos con sus planetas,
la tierra y todas sus grietas
porque me aqueja un pesar,
maldigo del ancho mar
sus puertos y sus caletas,
grande será mi dolor.

Maldigo luna y paisaje,
los valles y los desiertos,
maldigo muerto por muerto
y el vivo de rey a paje,
al ave con su plumaje
yo la maldigo a sangre fía,
las aulas, las sacristías
porque me aqueja un dolor,
maldigo el vocablo amor
con toda su brujería,
cuánto será mi dolor.

Maldigo por fin lo blanco,
lo negro con lo amarillo,
obispos y monaguillos,
ministros y predicandos
yo los maldigo cantando;
lo libre y lo prisionero,
lo dulce y lo pendenciero
yo pongo mi maldición
en griego y en español
por culpa de un traicionero,
cuánto será mi dolor.

Dedicado a todos los caudillos, dictadores, sátrapas, tiranos, colonialistas y demás canallas:

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Puedes suscribirte, dicen que por el precio de un café, yo añadiría un pincho de tortilla y un botellín de agua.

Un abrazo y felices fiestas, si la celebráis que tampoco es obligatorio.

Confieso que soy marica
que no me importó lo que pensáis
que me dolieron vuestros insultos
y que la luna en el mar riela
Soy Maricón y tengo pluma
como un cisne o gallina
quise ser bailarina, pero fui pato
ganso, todo por un gen, por un gel
y la espuma que mancha mi piel

Soy palomo cojo, afeminado
me lo han dicho muchas veces
hasta cuando no lo tenía claro,
sandia, una raja, ellos siempre
saben más que tú y si no
con piedras te aclaran el término.

Soy sarasa, Satanasa, diverso
en el ambiente bicho raro
más juzgado que querido, por pavo
en la charca de petardos mojados
con traca apagada, sin mecha
en el cancaneo, sin culo, sin músculo
soy el hombre invisible, el que baila
en todas las pistas, drogado, piojo
que con alitas falsas se acerca y no sabe
qué decir, que se enamora del no
por la noche y confunde el sexo
con amor. Eso eras maricón

Soy un maricón casado ahora
encontré la horma y el cazador
murió mi madre y como si
me lo hubiera… Mi amor es un
monte alto, un prado verde
el fondo del mar, las estrellas.
un copito de nieve, el fuego
de invierno, mis días y mis noches
mi casa. Todo eso y mucho más
me diréis que soy un cursi
pero como lo quiero tanto
¿qué me puede importar? Un comino
y otras verduras

Soy maricón como todos aquellos que habéis juzgado, perseguido, hostigado, violentado, acosado, agredido, cristianizado, lavado el cerebro, reprimido, insultado, humillado, despedido, expulsado, condenado, exiliado, medicado, enfermado, exorcizado, hecho electroshock, encarcelado, echado de casa, encerrado, castrado, violado, linchado, apaleado, apedreado, torturado, quemado, fumigado, suicidado, asesinado, gaseado, ahorcado, lapidado… De la misma acera que Retana, Badanelli, de Hoyos y Vinent, Ángeles Vicente, Répide Gallego, Hernández Cata, Luisito Pomés, Julio Antonio, José Zamora, Victoria Kent, María de Maetzu, Luis Hurtado Alvárez, Bruna, Edmond de Bries, de Olmet, Sarabia, Paquito Alfayate, Rocamora, de Regoyos, Victorina Durán, Marisa Roësset, Irene Polo, Carmen Conde, Javier Algaida, Pepito Zamora, Gloria Laguna, Serafín Fernández, Benavente, Orduña, Lorca, Ramírez de Lucas, García Carrillo, Ruiz Carnero, Blanco Amor, Alfonso Buñuel, Aladrén Perojo, Prados, Elena Fortún, Matilde Ras, Almagro San Martín, Gil-Albert, Cernuda, Aleixandre, Jesús Bocanegra, Alfonsa de la Torre, Juana García Noreña, Andrés Acero Acero, Gregorio Prieto, Gómez Arcos, Rodríguez Rapún, Rodríguez Orgaz, Gustavo Durán, Rafael de León, Néstor de la Torre, El titi, Antonio Amaya, Gil de Biedma, Gloria Fuertes, Mari Trini, Tomás de Antequera, Ramiro, Miguelito, Antonio, Sánchez Saornil, Miguel de Molina, Paloma Chamorro, Espaliú, Curro… yo soy maricón

Podría seguir escribiendo fábulas porque temas da la vida de continuo, y los animales son el espejo que tenemos más cercano para descubrir nuestra crueldad y hasta dónde puede llegar el capitalismo. Como veis estoy muy fino hoy, también he estado trabajando en el primer libro de Morsa Lírica en breve tendréis noticias sobre la preventa. Se llama Sololaverdadessexy y es un poemario póstumo de mi amigo Bernardino Cervigón Avellanas que es tan precioso como su nombre. He puesto la suscripción de pago, por si salta la liebre, aunque mi querido Huizi dice que los suscriptores son los padres. ¿Qué os parece? Vosotros lo recibiréis como siempre, el regalito del lunes. Imagino que ahora campáis en los humedales de Doñana o cerca de El Torcal. Ya me decís.
Un abrazo.
PD: La banda sonora sigue siendo larga, lo siento.

Dibujo realizado por José Antonio Troya para “Musarañas”.

MICROPUNTO BLANCO

Llega el invierno
tengo que sacar la ropa
el saco, la balda y su estela
Yo me guardo a veces
Tengo que recordar
Lo que ven los demás
no es lo que tú sientes
No todo gira sobre mi
Comienzo a pensar
corazón de piedra
hace días no riegas
ese cuerpo enredadera
que sin guía no se agarra
al áspero mundo exterior
encerrado en una botella
como barco hecho a mano
Los paraísos artificiales
ahora me sobran
No hay nada peor
que caer en tu propia trampa
es lo que se llama un Trapiello
la senda más reconocida
la era en la trilla
rojo de vergüenza ajena
si González-Ruano
levantara el verbo
tropelías de la almendra
amarga, ya se sabe
Alfhanui, un estornudo
a tiempo, igual que en la película
Hoy al vuelo he oído algo viejo
y no lo recuerdo, menos mal
no todo hay que contarlo
eres de lo que no hay
un chico golpea la puerta del metro
para encontrar un eco
que lo aleje del pensamiento
golpes, por no darse en la cabeza
un cable muy largo de huida del otro
sí, se puede, impersonal
la vida misma
donde quieras que vayas
ahí te encuentras
el no sentido de viajar
al centro de uno mismo
¿dónde queda?

Una tarde de invierno
el sol se pone en la sierra
de Corumbela, uvas pasas
en la línea del horizonte
sube Venus en un micropunto
se enciende el dardo
no lo toques que te quemas
estampida de apaches
Belén, las rocas no son de mazapán

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